20.新年快乐 p ō1 8prō.c ōm(2 / 2)

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下午四点,年夜饭准备妥当。

八道菜摆满餐桌,中间是一条完整的清蒸鲈鱼,鱼头对着门的方向——这是温允妈妈教她的规矩,寓意“年年有余,有头有尾”。

“等等,还差一样。”温允突然想起什么,跑回厨房,端出一个小蒸笼。

揭开盖子,里面是八个圆滚滚的饺子。

“饺子?”纪然惊讶,“你什么时候包的?”

“昨天趁你午睡时偷偷包的。”温允得意地笑,“北方过年一定要吃饺子。我虽然包得丑,但馅料调得好——猪肉白菜,你喜欢的。”

纪然看着那些形状各异的饺子,心里涌起一股暖流。他记得温允是南方人,以前从没包过饺子。

“谢谢。”他轻声说。

“不客气。”温允摆好碗筷,“来,开饭。”

两人相对而坐,窗外天色渐暗,远处开始响起零星的鞭炮声。

虽然城市禁放,但还是有人偷偷在郊区燃放,闷闷的声响像是这个古老节日的呼吸。

“先干杯。”温允举起果汁,“新年快乐,纪然。”

“新年快乐,允宝。”纪然和她碰杯,玻璃相撞发出清脆的响声。

这顿年夜饭吃了两个小时。

他们慢慢品尝每一道菜,聊着无关紧要的话题——大学时的糗事,工作中的趣闻,未来的计划。

电视里播放着春节联欢晚会,热闹的音乐和笑声作为背景音,并不打扰他们的交谈。

饭后,温允拿出早就准备好的红包。

“给。”她递给纪然一个厚厚的红包,“压岁钱,平平安安又一年。”

纪然愣了一下,随即笑起来:“我都多大了,还拿压岁钱?”

“在我这里,你永远可以拿压岁钱。”温允固执地举着红包。

纪然接过,手指摩挲着红包上金色的“福”字,眼眶有些发热。

他也从口袋里掏出一个红包:“我也有准备。不多,一点心意。”

两人交换红包,像完成一个郑重的仪式。

“看看春晚吧。”温允提议,“虽然年年吐槽,但还是要看。”

他们转移到沙发,盖着同一条毯子。电视里歌舞升平,小品一个接一个。

温允看着看着就开始打哈欠,头不自觉靠上纪然肩膀。

“困了?”纪然轻声问。

“有点。”温允闭上眼睛,“但要坚持到零点,守岁。”

纪然调整姿势,让她靠得更舒服些。毯子下,他们的手自然而然地握在一起。

时间慢慢流逝,窗外偶尔有烟花绽开的声音。电视里主持人开始倒计时:“十、九、八……”

温允迷迷糊糊地睁开眼。

“……三、二、一!新年快乐!”

钟声敲响,电视里一片欢呼。

几乎是同时,纪然的手机震动起来——是纪妈妈打来的视频电话。

纪然犹豫了一下,接通。

屏幕里出现纪妈妈的脸,背景是熟悉的客厅,还能看到纪爸爸坐在沙发上的侧影。

“儿子,新年快乐。”纪妈妈眼睛红红的,像是刚哭过。

“妈,新年快乐。”纪然声音有些哑,“爸呢?”

镜头转向纪爸爸。老人看着屏幕,嘴唇动了动,最终只说了一句:“注意身体。”

“你们也是。”纪然说。

短暂的沉默。然后纪妈妈说:“你那边……就你自己?”

温允下意识想躲开镜头,但纪然握紧了她的手。

“我和允宝一起过年。”纪然把镜头转向温允,“妈,爸,这是温允,我跟你们提过的。”

温允紧张地打招呼:“叔叔阿姨新年好。”

纪妈妈愣了一下,随即露出笑容:“是允允啊,常听小然提起你。谢谢你照顾他。”

“没有没有,是纪然照顾我多一些。”温允连忙说。

简单的寒暄后,纪妈妈又叮嘱了几句注意身体、按时吃饭,就挂了电话。视频结束,客厅里恢复安静。

“你妈妈叫我‘允允’。”温允小声说。

“嗯。”纪然放下手机,把她搂得更紧些,“她喜欢你。”

“真的?”

“真的。”纪然吻了吻她的头发,“她以前就说,我身边的朋友里,就你最靠谱。”

温允心里甜滋滋的,像吃了蜜。她知道,对纪然来说,家人的认可有多重要。

窗外,零星的鞭炮声还在继续。

电视里,晚会进入尾声,主持人在说着祝福的话语。

在这个新旧交替的时刻,在这个小小的公寓里,两个人相拥而坐,感受着彼此的心跳。

“新年有什么愿望?”温允问。

纪然想了想:“希望家人健康,希望你快乐,希望我们……一直这样。”

“太贪心了。”温允笑,“愿望说出来就不灵了。”

“那我不说。”纪然也笑,“默默许愿。”

温允闭上眼睛,在心里许下自己的愿望:希望纪然能真正快乐,希望他们的关系能找到合适的定位,希望无论未来如何,他们都不会失去彼此。

许完愿,她睁开眼,发现纪然正温柔地看着她。

“允宝,”纪然说,声音在寂静的夜里格外清晰,“谢谢你陪我过年。”

“也谢谢你陪我。”温允说,“这是我过得最温暖的一个年。”

是的,没有大家庭的喧闹,没有繁复的礼节,只有两个人的相守。但正是这份简单,让它显得格外珍贵。

夜深了,两人洗漱后各自回房。但温允在床上躺了一会儿,又起身,轻轻推开纪然的房门。

纪然还没睡,靠在床头看书。见她进来,有些惊讶:“怎么了?”

“睡不着。”温允爬上床,钻进他被窝,“想和你一起守岁到天亮。”

纪然放下书,笑了:“好。”

他关掉灯,两人并肩躺下。黑暗中,能听到彼此平稳的呼吸声。

“纪然,”温允轻声说,“如果……我是说如果,以后每年我们都一起过年,好吗?”

纪然沉默了一会儿,然后伸手把她搂进怀里:“好。每年都一起。”

温允满足地闭上眼睛。

在这个崭新的年份的第一个夜晚,在彼此温暖的怀抱中,她感到一种前所未有的安宁。

窗外,城市的灯火渐次熄灭,但总有一些光亮着,像是守夜的眼睛。

新年快乐。

她在心里轻声说,对纪然,对自己,也对所有正在寻找归属的人们。

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